por Cecilia Biagini
Tengo un problema, leo a Lydia Davis, me gustan sus pequeñas historias contundentes y breves. Abro una hoja del drive y sobre el papel en blanco pienso, vamos a escribir como Lydia. Espero unos segundos que mi cerebro empiece a relatarme detalles punzantes, alguna historia notable y simple. Aparecen ráfagas de recuerdos, alegrías salteadas, nueces partidas, el congreso de la nación y la plaza de la calle Libertad. Me distraigo, estoy en Buenos Aires y todavía no comí sándwiches de miga! Dónde está el hilo que une la trama? Y si empiezo por el otro día cuando un ciclista del carril contrario casi me da vuelta como un trompo mientras me gritaba que no había doble mano? Y me digo mejor no, así no voy a ningún lado. ¿A dónde quiero llegar?
Por la vereda de un edificio donde vivió Gardel y mi mamá veo pasar a una señora que es igual a mi mamá hace 8 años, el mismo pelo, el mismo bastón, la misma cartera y campera, los mismos pantalones y zapatos. Pienso en hacer un tango fantasma
Me siento libre, en la bicicleta recorro la ciudad como lo hacía antes. En un semáforo me pregunto. Cuantos años tengo 54 o 25?
Llego a la casa de mi madre deshabitada desde hace 8 meses. Hay polvo en los muebles y en el piso. Las ventanas están cerradas. ¿Cómo se genera la mugre ? pasan cosas en un lugar donde no hay nadie?
Hoy abrí un baúl que contiene mi pasado. Y en una libretita, en una página cualquiera leo,
“Estoy triste pero en mi voz no está la herida, son las (huellas) silenciosas,
Es el recuerdo ignorado que siempre caminará al costado”
MI C RO CENTRO 